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ConVersando com Cesar Vallejo por Carmen Silvia Presotto

carmen — Tue, 22 May 2012 16:46:13 +0000

Há dias em quem Deus é dia, são..
a Cesar Vallejo

Há dias que cabem num poema numa música perfeitos dias em que me sento para escrever como se tivesse no deslize de um raio de sol onde fluxa em influxo o meu mais sensível sentir para que todo pulsar seja mais do que um simples dia me debruço sobre a tela em branco e logo estou rindo para a roseira que avisto de meu escritório e rio mais forte ainda quando percebo que o botão que estava orvalhado pelo rocio da noite se faz presença no voo onde pousa agora uma borboleta amarela que me leva mais adiante para perceber que tudo que vivo é concreto tal qual a folha que agora cai em minha escrita uma folha verde com muitas matizes que insiste em me dizer algo e por isso e por ela paro e escuto e sim as novidades que me sopram os ventos de suas margens que desde uns tempo ando acompanhando e está fora de mim e está em mim por seres o que me toca recolho enfim este macio movimento que me instiga a ir além dos olhos para que melhores momentos sejam o movimento do que pode estar por vir …

Leia todo o fluxo de consciência… toda a postagem

Há sopros em meus dedos que desejam dizer mais do que consigo que me pedem que sentem que assento aqui no branco as cores do arco-íris talvez piegas talvez sutil talvez um destalvez que me amacie o dorso que me acaricie a nuca e que agiliza meus dedos a existir neste fluxo não tão inconsciente mas galopante de pontuações que entra em disparada que acelera que me faz viver o amor de um infinito que pensara só possível ao escrever… e será por isso que escrevo?

Há golpes na vida Vallejo tão bons tão certeiros que me repenso em teu dizer e rio ao saltos dos teus Heraldos quando chego contigo ao dia destes dias e mira vós toco a existência dos dias feito o agora onde sou este eu com quem te digo Deus morto deuses repostos e na espergesia do viver tudo se torna possível quando a escuta está além do ouvido além do papel além da tela ela está no latir e nas franjas do coração e este mais do que razão estala no tempo da poesia… uma ecologia possível aos ecos e grafias do poema este nosso “hacedor” de tempos.

Há dias em que o dia é o pensamento aberto a caminhar nas linhas do verso que nos invade arde e co-habita… sim sabemos que há tempestades mas dias assim onde o amor de construção late serão sempre os rebates porque Vallejo… amado poeta… há dias em que sombra e luz se encontram e nos pés-perseguem a seguir..seguir…seguir… a conVersar com o mar o ar o éter que tece o fogo que tece os dias graves de Vida!!

Em Vidráguas, O troco por Lisa Alves…

carmen — Thu, 17 May 2012 22:54:52 +0000

O Troco
por Lisa Alves

Mas quase nos entendemos nesse leve desencontro,
nesse quase que é a única forma de suportar a vida
em cheio, pois um encontro brusco face a face
com ela nos assustaria, espaventaria os seus delicados
fios de teia de aranha.
Clarice Lispector – Água Viva

Desencaminhou sua quietude ao cruzar com sua meia alma. O encaixe despontou como um Big Bang de sensaçõesB – ele desmoronou, gemeu, seu corpo não suportou o atrito de energias tão compatíveis.Trêmulo estendeu a mão para que ela o alcançasse e ela sem delongas correu ao seu encontro – presenteando-o com um doce toque de cobre na calçada.

Lisa Alves, grande leitora de Lispector, Sylvia Plath, Bukowski e tanto outros que nos enlaçam o caminho, escreve conosco em redes sociais…

… e diariamente em seu blog A Fábula de um Mundo Real,confiram!!

A Prisioneira do Bosque – Pretexto

carmen — Tue, 13 Mar 2012 19:27:24 +0000

A Prisioneira do Bosque – Pretexto
por Lisa Alves

Salvador Dali – Ascensão de Cristo (1958)

Em um mundo onde pessoas matam e torturam em nome das cores e pigmentações esse universo seria um verdadeiro “tapa na cara da humanidade”. Mas a menina sabia que não era necessário chegar até aqui para constatar a necessidade desse tapa. A sua espécie há muito tem cometido atrocidades seguidas de justificativas insanas e infelizmente (para alguns) irreparáveis. Aquele mundo que aos poucos se solidificava possuía cores e tonalidades nunca descobertas e mentalizadas por ela. Naquelas cores, havia cheiro, êxtase e sensações que modificavam sua forma. Da cabeça aos pés ela se transformava naquilo que tolamente seria chamado de não-matéria.

Tocar com nada o Nada
Sentir o cheiro de nada
e se alimentar do Nada transformador.

Sua forma atravessava o concreto, a dor, as instituições, os ponteiros e o tempo. Conseguia ver o que a humanidade teria se tornado caso tivesse sempre optado pelo bom, pelo justo e pelo útil.
– O universo possuí uma finalidade de longo alcance, de eternidade e o sentido de “natureza humana” tornou-se um pretexto para todas as limitações e atitudes da espécie. Mudar, evoluir e expandir sempre foi o objetivo central da biota universal. Não há natureza humana, há negação de evolução. – esclareceu Perséfone.

Poder voar e entrar no buraco da agulha,
entrar no “céu” e sentir a divindade mais próxima.
Criar um universo. Destruí-lo. Transformá-lo.

Leiam toda a postagem

– Toda mistura é benéfica para o alcance desse objetivo – flora, fauna, elementos, sistemas solares. O caos equilibra as forças e de alguma forma impede ascensões desiguais. Mesmo dentro da bagunça universal todas as coisas possuem “seu lugar ao sol”. – E a revelação de Perséfone a fez compreender que o mundo de onde ela veio caminhava à moda do caranguejo, enquanto o universo se expandia, seu mundo se contraía buscando a forma fetal.

Morrer e renascer – no caule da planta ou nos olhos de hominídeos.
Estamos na pele da África,
nos dentes pré colombianos e
nas risadas de hienas.

– Eu posso voltar a ser o que eu era?
– Sim, você aprendeu a fazer isso muito bem! Aliás, toda a sua espécie.
– Sim, “à moda do caranguejo”?
– Você tem medo do que se transformou?
– Eu tenho medo de não ter minha vida de volta. Todas essas novidades são surpreendentes, me fazem perceber a insignificância da luta diária, dos sobrenomes, dos status, do dinheiro, das coisas pelas quais a humanidade insiste em valorizar. Mas nada disso vai ter valor se eu não conseguir voltar e tentar explicar isso para eles.
– Se você voltar a ser o que era, jamais conseguirá explicar, minha menina!
– Então nunca mais verei os meus pais?
– Não foi isso o que eu disse.

No ciclo da água nunca
caí a mesma gotícula.

O canto do pássaro
Ganhou um novo tom.
O homem que reza a cartilha
Amanhã queimará bandeiras.

Tudo se cria, se destrói e se transforma.

Esta é a continuação do que já viemos publicando, o Primeiro foi Prisioneira do Bosque – Desintegração dos Quarks, depois vieram – As Nuvens, Demasiadamente Natural… e hoje, A Pri

E seguimos lendo Lisa em poesia, prosa poética e agora em sua Novela, muito bom sempre.

Então é Natal… metamorfoses!

carmen — Sat, 24 Dec 2011 15:08:01 +0000

Um beijo a todos que aqui chegarem, desejo de um Feliz Natal e um 2012 e, amigos queridos, estaremos de férias até dia 3/1/2012.

E a todos que escrevem semanalmente conosco aqui, em nosso Projetos Culturais e em Redes sociais, gracias mil, pois hoje já somos mais e melhores!! E seguimos…Feliz 2012!!

A prisioneira do bosque – as nuvens

carmen — Thu, 22 Dec 2011 20:01:04 +0000

A Prisioneira do Bosque – As nuvens

por Lisa Alves

Imagem de Victor Cauduro

Yo estaba bien por un tiempo,
Volviendo a sonreír.
Luego anoche te vi
Tu mano me tocó
Y el saludo de tu voz.
Y hablé muy bien de tu
Sin saber que he estado
Llorando

Llorando – Rebekah Del Rio

Sem chão para ser sustentada flutuou por cima de algo que ainda não conhecia. Um túnel a levava para vários lugares que ela não compreendia. Percebeu a variação das formas e que alguns sentidos eram despertados à medida que entrava em contato com as “anti-matérias”.

“Sentidos anteriormente adormecidos pela barreira do carbono e pelas leis da gravidade” – explicou-lhe Perséfone.

Vejo o teu lado de dentro e de fora

Sei quando entra e quais são as possibilidades de saída
As portas são adaptadas a sua capacidade de expansão
Você e o universo dançam no mesmo ritmo.

Leia toda postagem aqui ou no blog de Lisa – A Fábula de um mundo real

Caiu em uma rua, o céu estava nublado, as nuvens tencionavam chorar e tudo ficou triste dentro daquele universo. Do outro lado viu uma criança chorando, de uma janela percebeu uma senhora cantando uma canção melancólica, o céu ficou roxo e suas mãos eram invadidas por galhos secos.

Já não sabia mais quem era, só sentia uma vontade imensa de chorar e lavar aquele universo que a cada instante entrava em profunda conexão com o seu ser.

E foi assim que ela choveu.

Lave a dor e a infertilidade da terra
Inunde a tristeza e deságüe para bem longe da criança e da anciã.

Da falta de amor por Suzana Bins

carmen — Fri, 16 Dec 2011 12:48:17 +0000

DA FALTA DE AMOR
por Suzana Bins

“ (…) toda ação principia mesmo é por uma palavra pensada. Palavra pegante, dada ou guardada, que vai rompendo rumo.”
(Guimarães Rosa – Grande sertão: veredas)
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Aos poucos as coisas iam voltando a ser como antes. A mãe, agora, já não caminhava naquele vagar arrastado de velha. Ia adquirindo a mobilidade de moça, ganhando viço. Já não se queixava de dores amiúde e conseguia dormir melhor à noite, porque, dizia ela, teu irmãozinho já mama melhor, já dorme melhor, as cólicas passaram.

Não entendia muito bem de cólicas, só de mamar, porque via, volta e meia, o bebê mordendo o corpo da mãe com tamanha força, que chegava a fazer uns barulhos esquisitos. Ela rira-se, quando ele enfim manifestara o medo de que o pequeno poderia arrancar-lhe um pedaço. Então dissera a ele que o irmão estava apenas se alimentando, mamando, como ele também fizera um dia. Embora seu sorriso condescendente, embora ela nunca lhe mentisse, custava-lhe acreditar que ele, um dia, fizera o mesmo naquele corpo tão adorado.

A mãe já ia à cozinha e já preparava seu prato predileto. Também, em alguns dias menos quentes, já jogava milho para as galinhas. Só não tentara ainda ordenhar a vaca. Era preciso começar aos poucos, dissera o pai. Mas já brincava mais com ele, e já lhe dava, com mais freqüência, aquele sorriso farto, generoso, que o envolvia num calor mole de amor se derramando feito leite morno com canela.Nesses momentos, ele pensava que estava no céu. Então o nenê chorava e ela saia correndo, preocupada, mas sorrindo o mesmo sorriso amoroso que antes sorria só para ele.

Leia todo o conto

Foi por esse tempo, quando as coisas pareciam estar voltando ao normal, que aconteceu. Numa das vezes em que a mãe correu ao quarto para dar de mamar ao bebê, o que se ouviu não foi o silêncio habitual cortado pelos pequenos grunhidos do pequeno, mas um grito alto, de pavor, interminável. Da mãe.

O pai disparou para o quarto, sem nem ao menos largar o ancinho com que limpava o pátio, seguido dele, que ia o mais rápido que suas pernas infantis permitiam. Parou à porta, estarrecido pela cena. Correndo pelas pernas do berço, um rato, daqueles grandes, cinzas, nojentos, como dizia a mãe. O pai empunhou a ferramenta em direção ao animal, enquanto dava instruções à mãe sobre como e em que momento tirar o menino do berço.

Foi então que ele ouviu. É preciso dar um jeito nisso de vez, dissera o pai.

Já não era a primeira vez que aparecia um rato. Agora, com o bebê, todo o cuidado era pouco. Precisava ir à cidade, para, como dizia, resolver uns assuntos. Aproveitaria para resolver também esse. Quando voltou, trazia junto consigo a solução num pequeno pote. A mãe, vendo do que se tratava, perguntou:
- Mas não será perigoso?
Ao que o pai respondera:
- Não. É a solução para todos os problemas.

Daquele dia em diante, ratos deixaram de ser problema. Alguns, muito poucos, foram encontrados mortos próximos da casa, mas dentro dela, mais nenhum. Aliviados, os pais entenderam que tudo voltava ao normal, e que a felicidade, enfim, viera para ficar.

Com o passar do tempo, o incidente do rato foi sendo esquecido, mas quanto mais distantes ficavam ─ o incidente e os ratos ─ mais as frases iam se grudando ao pensamento dele, de tal forma que, a cada dia, mais de uma vez lhe acorriam: “é preciso dar um jeito nisso de vez” “é a solução para todos os problemas”. E lhe vinham à memória, ora nessa ordem, ora em ordem inversa, ora só uma, ora só a outra, mas de qualquer forma, nunca sozinhas: sempre associadas ao pequeno pote que o pai trouxera e que a mãe colocara no alto de uma prateleira, fora do alcance de suas mãos, mas não de seus olhos curiosos e espertos.

Quanto mais o tempo passava, mais ele acreditava que tudo voltaria a ser como antes do dia em que a mãe saíra arrastando-se ao peso de um barrigão e voltara, arrastando-se, sem ele, mas com um bebê chorão nos braços. Mas ou o tempo não andava muito rápido, ou algo estava errado, porque as coisas não pareciam voltar ao que eram antes. A cada vez que se sentia no céu, no exato momento em que voltava a sentir como se ele e sua mãe fossem um só, quando sentia em seu corpo o perfume dela, o calor do seu abraço, o bebê estragava tudo. Chorava porque estava com fome. Chorava porque estava molhado. Engatinhava ─ porque agora começara a se arrastar como um lagarto pela casa ─ e chegava-se até eles, sorrindo aquele sorriso desdentado e cheio de babas que tinha o poder de distrair a mãe da perfeita unidade que havia entre eles e direcioná-la ao outro. Cada vez que terminava uma fase complicada para o bebê, outra surgia. E ele se sentia novamente abandonado. Porque, agora, o que afligia a mãe, já não era mais os ratos, nem as cólicas, mas o fato de o pequeno colocar tudo o que via na boca. E se ele engolisse alguma coisa?

A cada abandono, as frases que ouvira do pai, iam cada vez mais tornando-se dele.

Então, quando entendeu que nunca mais teria a mãe só para si, decidiu-se. Numa hora morta da tarde, em que o pai estava na roça e a mãe dormia a sesta, empurrou um banquinho contra o armário onde a mãe guardara o pote em que se encerrava a solução para todos os problemas. Equilibrando-se para não cair, esticou o máximo que pode seu braço. Seus dedos tocaram o objeto e o puxaram para baixo, sem que , no entanto, conseguisse agarrá-lo. Quando caiu no chão, o coração do menino acelerou-se. Apurou o ouvido para ver se a mãe acordara. Nenhum barulho vinha do quarto.

Lembrava-se de que o pai, depois de mexer no pote, dissera à mãe que era preciso muito cuidado, por isso lavava tanto as mãos. Não poderia se esquecer de fazer o mesmo depois.

Colocou o pó dentro de uma vasilha velha. Passou o chocalho do irmão várias vezes naquele pó. Cheio de cuspe, como estava, seria ainda mais fácil que ele se grudasse ao objeto. Quando achou que já havia quantidade suficiente, deixou o chocalho na vasilha, fechou o pote, subiu no banco e recolocou-o novamente no lugar.

Caminhou em direção ao bebê, que, ao ouvir-lhe os passos, virou o rosto para ele e sorriu seu sorriso babado e desdentado. Ao invés de sentir nojo ou raiva, dessa vez ele sorriu também, um sorriso de felicidade. E estendeu-lhe o chocalho.

Quando o pequeno o pegou, pensou: sim, era preciso dar um jeito naquilo de vez.

Suzana Bins escreve conosco todas sextas-feiras. É Casada, dois filhos: Raquel (20 anos), Rodrigo (19 anos)Formação: Letras – Habilitação português (FURG) e Mestre em Literatura da Língua Portuguesa (UFRGS). Atualmente aluna do segundo semestre do Bacharelado em Filosofia da UFRGS.
Trabalha como professora de Literatura Brasileira no Centro de Ensino Pastor Dohms – Unidade Higienópolis há 23 anos.

LIVROS PUBLICADOS:
1. Floriano Cambará, personagem de O tempo e o vento – Editora da UFRGS, 2005
2. Tempo do Homem (crônicas) – WS Editor – 2006

A prisioneira do bosque um conto de Lisa Alves em Vidráguas

carmen — Tue, 06 Dec 2011 15:23:24 +0000

A Prisioneira do Bosque – Desintegração dos Quarks
por Lisa Alves

Fotogragia de Juliana Botão, Arte de Lisa Alves

Respire, inspire o ar
Não tenha medo de se preocupar
Vá, mas não me deixe
Olhe em volta, escolha seu próprio chão
Por muito tempo você viverá e voará alto
(…)
Corra, corra, coelho, corra
Cave esse buraco, esqueça o sol
E quando finalmente o trabalho estiver terminado
Não vá se sentar, é hora de começar a cavar outro”

Breathe do álbum – Darkside Of The Moon – Pink Floyd

– E então, como é envelhecer? Consegue sentir a indelicadeza do tempo?

– Eu não posso falar com você, estou em uma fase racional!

– A sua ingenuidade continua permanente.

As duas se entreolharam, uma estava diferente a outra permanecia da mesma forma. Trocaram sorrisos, embora aquela que um dia fora uma menina, tendia a desconfiar da realidade daquele momento. Passaram-se anos e desde o último contato com Perséfone nunca mais havia compartilhado o mesmo espaço com a deusa.

– Sua vida mudou muito?

– O suficiente para que eu exija que você saia pelo buraco que entrou.

– Você sabe que as coisas não funcionam assim. Só apareço quando a sua mente vibra em desconexão com isso que chamam de realidade.

– Sinceramente, está tudo tranqüilo por aqui! Minha existência não é mais uma busca interminável por vida.

– Estou preocupada! Naquele tempo, você assistiu duas versões de sua vida. Mas a transição entre os dois tempos foi deixada livre para você viver. Justamente a parte mais complicada, conflitante e decisiva.

Leia todo o conto aqui ou no blog de Lisa Alves,alguém que amo ler e compartilhar

– Olha só, está história de “Alice no País das Maravilhas” e depois “através do Espelho” já está bem batida, não acha? Eu não vou entrar nesse jogo novamente, não confio em você! Dá última vez, fiquei a ver navios interrompidos por uma tempestade de areia.

– Da última vez, você era um espírito apaixonado pelo novo. Mas agora, vai ser diferente. Prometo! Pense, bem! Você despertou Eros dentro de si e despertá-lo impede qualquer interrupção de sentimentos vazios.

– Cale a boca! Você não existe!

– O que é real, querida? Pixels, quarks, vetores, lembranças? A sua carne que um dia virará pó? Esse satélite “natural ” que chamam de Lua e que provavelmente filma você, seu vizinho e sua tia?

Uma canção preencheu o quarto e desintegrou aquela que um dia fora uma menina:

O olho que vê quase nunca enxerga
Dentro da perna, poeira de eras
Dentro do coração, dentes de sabre

Dancem todos a dança das feras
Explodam e durmam na alquimia das armas
Leve a menina para o Bosque dos Mistérios

E desperte sua mente para uma nova jornada.

(continua em breve)

A Prisioneira do Bosque faz parte de uma saga psicódelica que Lisa escreveu em 2007. Publicava um capítulo por semana … e segundo ela continuará, eba!!

Em Vidráguas, Uma mãe no divã por Adriane Lima

carmen — Wed, 23 Nov 2011 14:13:49 +0000

Uma mãe no divã
por Adriane Lima*

“Mas alguma coisa tinha morrido em mim. E, como nas histórias que eu havia lido sobre fadas que encantavam e desencantavam pessoas, eu fora desencantada; não era mais uma rosa, era de novo uma simples menina. Desci até a rua e ali de pé eu não era uma flor, era um palhaço pensativo de lábios encarnados. Na minha fome de sentir êxtase, às vezes começava a ficar alegre, mas com remorso lembrava-me do estado grave de minha mãe e de novo eu morria.
“Só horas depois veio a salvação. E se depressa agarrei-me a ela é porque tanto precisava me salvar”.
Clarice Lispector

Nós vivemos dentro de um grande conto de fadas, do qual ninguém faz realmente idéia,ou nós saimos deles mais meninas do que mulheres, ou…
Ou hoje em dia teremos todos que entender que a vida é feita de leituras e releituras de nós mesmos.

Afinal nossas mães nos contaram sempre sobre príncipes,fadas,carruagens,finais felizes que queira ou não vivemos na expectativa do sempre sonhado : “The End”.
Mas hoje me peguei repensando em todos os contos de fada que assisti com minha filha,ou contava a ela nos livros até ela pegar no sono,ou eu que às vezes pegava no sono primeiro…o que eles refletem em nós???

Sempre vai existir a menina que cresceu e virou mulher e deseja amar, ser amada, vencer as dificuldades e depois ter o final feliz que tanto nos fizeram acreditar.

Leiam todo o conto-crônica

Mas hoje…pensei em cada conto de fadas e o papel das mães dentro deles e acabei me assutando com o que me lembrei….

Pobres mães onde estavam , que nunca ajudavam as filhas?

Na maioria dos contos as pobrezinhas só tem madrastas,fadas e principes para salva-las mas, nunca uma mãe.

Bem, Chapéuzinho Vermelho tinha uma mãe… porém, malvada que lhe mandou levar doces para a vovó em um floresta que ela sabia haver um lobo-mau.

Meu Deus,que mãe cruel !!

Se bem que, me lembro dela ter desobedecido a mãe e ter pego outro caminho indicado pelo lobo…isso que dá não ouvir a mãe!!!

Embora ninguém pare para se perguntar isso,ao se lembrar da história e sim que, ainda bem que no final apareceu a figura masculina de um caçador que salvou Chapéuzinho Vermelho de todos os males.

Viram?!!Não foi a mãe que a salvou!!

Outra coitada foi a Branca de Neve,sua beleza era cobiçada por uma madrasta…quem mandou o pai se casar de novo, aqui então o papel da bruxa é literalmente a da má …drasta que embora tenha lhe dado uma maça envenenada, no final o príncipe a salvou da morte eterna com um beijo ardente,quebrando o feitiço.
Ah, sim , os príncipes sempre salvam as donzelas indefesas,as acham lindas e como todo namorado vivem as cumplicidades do amor eterno.

Saindo um pouco das princesas vamos lembrar do Patinho Feio…

Ah, meu Deus que mãe que troca um ovo,não reconhece o filho e faz o coitado sofrer amargamente em sua auto-estima,as rejeições da vida.

Realmente uma mãe assim ninguém merece!!
Ainda bem que ele vira um cisne e passa por cima do sofrimento emocional da infância onde fôra rejeitado, se fosse nos dias atuais poderíamos dizer que ele até sofreu “bullying”, já que todos os animais riam dele!!!

Estou ficando com medo de já ter lido todas esses contos aos meus filhos, eu, uma mãe…que exemplo!!
Ai então fui me lembrando de outras histórias e foi ai que fui mesmo ao fundo do poço em meu papel materno.

Cinderela também não tinha mãe e tinha que trabalhar feito louca para satisfazer duas “meio-irmãs” e uma: má..drasta!!

Lá vamos nós de novo, lembrar que o “príncipe ” a amou assim que a viu…tipíco amor a primeira vista ,entre vais e vens da vida,entre sapatinhos de cristal, tiveram um final feliz!!

E Rapunzel então…presa numa torre pelos seus pais!!!
Ah, acho que realmente a família nos contos de fadas nunca foram bem vistas.
Se bem que,ela só ficou presa na torre a espera de seu príncipe porque foi a saída de seus pais para acabar com o feitiço da bruxa.

Mas ai parei e me lembrei: a bruxa só pôs esse feitiço na menina, porque a sua mãe quando estava grávida quis comer um suculento fruto de seu jardim.
Não podia ter ficado sem ter desejo essa mãe mas, não…fez o marido ir buscar o fruto e com isso a pobre filha quando nasceu foi entregue a bruxa.

Não falei…estou pensando seriamente em nunca mais contar contos de fadas aos meus “futuros ” netos, quem sabe lá as mães sejam no inconsciente mais bem vistas,e assim não tenhamos essa imagem de que só os príncipes salvam.

É , acho que estou começando a entender o porque do divã depois dos 40…apesar dos pesares, hoje refazendo toda essa leitura quero me rever e ler um pouco Cazuza: “Só as mães são felizes”…
Não,não, melhor não,chega de literatura por hoje,vou me deitar sem ler nada!!!!

*Adriane Lima, é poeta, escritora, que leio muito e também escreve conosco os Poemas EnRedados Vidráguas, está junto no grupo de Poesia Vidráguas no Facebook e escreve diariamente em seu blog A Asa Oculta da Borboleta, cheguem lá…

Créditos da imagem:http://blog.opovo.com.br/duvidasnodiva/clarice-lispector-voz-de-david-duarte/

Comentários ….

carmen — Mon, 21 Nov 2011 21:01:12 +0000

Psiu! Entro para dizer aos amigos, que entro, leio seus blogues, de todos que aqui estão nos Rol de Leituras Vidráguas, mas estou com problemas pra deixar comentários, acusa um erro de sistema que logo deve estar sendo resolvido pela pessoa encarregada do Site.

Beijos, boa semana e seguimos lendo, trocando e assim, que aparecer o erro a ser consertando, eu volto a deixar meu rastros de leitura em comentários…

Carmen Silvia Presotto

Por uma vez, um conto Anáguas de Renato Araújo

carmen — Sat, 05 Nov 2011 17:44:34 +0000

Por uma vez
por Renato Araújo*

Fotografia de Guy Bourdin

Outros que digam: sexo é tudo, para mim ele foi nada. Assim como os dias de tensão por ter de lutar contra um desejo indesejável. Sei que no final das contas quem decide mesmo se uma relação vai ter êxito é a mulher, e assim como elas começam, elas sabem muito bem terminar. Sinto-me indefeso perto de certas mulheres, elas me fazem perceber o quão garoto ainda sou. Isso me assusta…

O som estridente do despertador me rompeu o sono, mau acordo e a vontade de continuar dormindo não saia de meu corpo. A cama toda bagunçada demonstrava meu intempestivo descansar. Alguns minutos a mais eu pedia, mas meu celular chamava, e a voz do outro lado dizia que estava atrasado, novamente. Na corrida, dentes, cabelos, uniforme, tudo assim, sem nem pensar. Coloquei-me para fora, o trabalho me aguardara.

O fervor da multidão passa ao longe, fiquei feliz por estar onde estava. Enquanto isso, liquidavam com a cultura do lado de fora. E cá dentro, nós fazíamos a nossa contracultura. Sou um poeta, de versos claros e mensagem simples, mas não espero honrarias por causa disso. A minha frente, hordas de literatos com suas pompas e estrelismos. E porque não seriam assim, são nobres Poetas. Junta-se meia dúzia desses falastrões e não se tem uma única alma. Pobre poesia, olhais que vos representa.

Leia todo o conto escrito ao Anáguas

A nobreza não me guardava, era um reles serviçal, disposto a servir os ilustres artistas. Checava o som, a temperatura, a água, o café, tudo para lhes agradar. E nas horas vagas fazia troça das almas as que eu tinha de me subordinar. Mas estava onde queria estar, do outro lado do pano. É assim que se começa, com humildade e ambição. Olhava atentamente para os representantes da nossa cultura. Suas palavras e suas atitudes. Nada fugia do meu estudo. Não quero ser como eles.

Nessa atmosfera pairava uma atração das mais descabidas, ela não sabia, mas estava a lhe cativar aos poucos, cada dia mais e mais. Hora era um sorriso, hora uma carona para casa. Fazia de tudo para me manter perto dela, mesmo sem ter a mínima noção se ela me notara. Sua beleza destoava, conquistar-lhe passou a ser meu desafio. A arte do galanteio é sutil, está longe na superficial paquera. Esconde-se o que quer, para que ela tenha de descobrir.

Todas as tardes pareciam ser o mesmo dia, hora vinha uma figura falando poemas em alemão que tornava a espera mais divertida. Só então, nas noites nos reuníamos na mesa de bar. Cada noite era única, em alguns momentos eu nem estava lá, mas em outras eu estava ao lado dela. Sem deixar claro nossas pernas se tocavam sutilmente por debaixo da mesa, como se fosse algum inconveniente pela falta de espaço. Mas o intuito era definido.

As semanas se passavam e percebia a mudança nos olhares. Meu trabalho se acabara, em romaria nos despedimos de todos com a promessa de ano que vem voltar. Eu não sabia que estaria mentindo a essa altura. Passei dias sem vê-la, a distância só aumentava meu desejo. E quando achara que tudo havia tido um fim é que enfim tudo começara. Lembro-me de chegar acanhado, como quem não sabe o que está fazendo. Ela me consola, como se tivesse vontade de me pegar no colo.

Vou-me embora com a certeza de ter deixado de lado a vontade de possuí-la. Ao chegar em casa o vazio dela me consumia, o computador ligado me chamava, e ela surgiu na minha tela. Então sem mais pudor lhe disse que a desejava e a queria desde a primeira vez que a vi. Seu silêncio não durou muito, e ela me queria também. As arestas para concretizar essa união eram afiadas. Não me afeiçôo por mulheres descomplicadas, essa é minha sina.

Tentamos nos dissuadir, aceitamos nosso desejo assim como a impossibilidade de concretizá-lo. Mas o destino não permitiu um não como resposta. A passos lentos me aproximei de meu tradicional bar e ao entrar a encontrei sozinha, sentada tomando uma cerveja. Não havia como fugir mais, fora inevitável o que nos acontecera naquela noite. Ao sairmos do bar não suportamos e nos beijamos ali na esquina. Ela esperava que o beijo não encaixasse e assim tudo se acabaria ali, mas não fora isso que aconteceu.

Entrando no táxi senti suas mãos em meu corpo, seu desejo era carnal, e mesmo dizendo que só iria ficar uns minutos, sabia que de minha casa não sairia tão cedo. Entramos amigos, fomos amantes, e acabamos rumando para virar história. Não sabia o preço que aquela noite iria me custar. Foram minutos de prazer, de dor, lamentos e consolos que ficaram marcados em minha memória como algo a se arrepender.

Ah! Essas mulheres me fazem agir como um garoto. Pedi para ela voltar a me ver, mas ela só fugia. Insisti e aprendi o que se consegue quando se vai contra uma mulher decidida. Agora entendo suas palavras ao dizer que nossa noite juntos não fora nada. Realmente, se aquela noite não tivesse acontecido seriamos amigos até hoje. E comparado a ter uma amiga como ela uma noite de sexo não é nada realmente.

* Renato escreve conosco ao Projeto Anáguas todos os sábados.