Vidráguas » Receitas de Poetas

Lendo Ana Akhmátova…

carmen — Fri, 04 May 2012 15:06:09 +0000

Do Ciclo os Mistérios do Ofício

Não me importa o exército de odes,
Nem o jogo torneado da elegia.
Nos versos tudo é fora de propósito,
Não como entre as pessoas, – me dizia.

Saibam vocês, o verso, é do monturo
Qu ele se alenta, sem vexame disso,
Como um dente-de-leão pegado ao muro,
Anserina, bardana, erva-de-lix0.

Grito de zanga, um travo de alcatrã,
Um bolor misterioso que esverdinha…
E eis o verso, furor e mansidão,
Para alegria de vocês e minha.

Os Cíclos do Mistério do Ofício, poema de Anna Akhmátova( 1888- 1966), em tradução de Augusto de Campos, p.176.

*Este poema está no livro Poesia Russa Moderna! E a fotografia é de torcer o pescoço(rs), não consigo alinhar…

Dobras do tempo – poesia singular por Francisco Miguel Moura, que presente!!

carmen — Thu, 12 Apr 2012 22:31:27 +0000

“DOBRAS DO TEMPO” – POESIA SINGULAR
por Francisco Miguel de Moura – membro da Academia Piauiense de Letras*

Na minha vivência com livros, tenho notado o desprezo que a crítica dispensa à primeira obra do autor (à chamada estréia), tal como tem preconceito pelo lugar do nascimento do poeta, o endereço do poeta. Se nasce ou mora no Piauí ou em Sergipe, por exemplo, sequer se dispõe a dar uma olhada num poema, desprezando até as orelhas. Não sou crítico de profissão, sou poeta. Aquele – ganha alguma coisa dos jornais, revistas, enciclopédias, etc.; este – ganha o pão de cada dia (o diabo não amassa pão para ninguém), noutra profissão.

Ela não é nenhuma desconhecida, pois constrói e mantém, em conjunto com outros, o site “Vidráguas”, na internete, onde movimenta a poesia, a crônica e a crítica, com seriedade e bom humor. Foi a partir de um lugar chamado “Facebook”, há já algum tempo, que passamos a ser conhecidos e amigos. Por isto, eu talvez fosse suspeito para fazer uma crítica a seus livros.

Leia toda leitura crítica aqui ou no blog do Poeta Francisco Miguel Moura, aqui.

Não tendo como escrever sobre os três recebidos, escolhi “Dobras do Tempo”, pelas razões já expostas e porque me parece singularíssimo, de uma poesia pura, limpa, forte e profunda.

De algumas anotações de leituras, me apraz transcrever este trecho de sua obra: “Fechei os livros, mas continuam as minhas leituras. Leio nuvens rabiscando céus, pássaros desenhando o horizonte, árvores dançando com o vento. Leio uma mistura de gente, piscar de olhos. Leio loiros, ruivos, morenos, homens, mulheres. (…) Encontro nas entrelinhas um espelho, o qual me escancara sua campainha presa na garganta. (…) Lerei meu mapa astral, meu mapa genético, outros me lerão enquanto um ‘eu’ teimoso ainda se esconde de mim.” (Uma porta se abre, p.20).

Quantas portas não se me abriram à leitura de seus poemas/crônicas (que também eles são muito ligados ao lirismo da prosa moderna)? Portas de pensamentos e sensações pessoais tocados e transluzidos. Que simplicidade, que beleza, que cheiro de verde, flor, nuvem e pássaros voantes que se encontram nas “Dobras!…” Seu tempo é uno e ilimitado, as dobras são muitas e vário, tão vário, é seu alto caminhar, pensar e escrever. Beleza e arte não lhe faltam. Grandeza de espírito, também não. Já cheguei a afirmar, num dos meus escritos, que “não acredito em poetas maus, nem em maus poetas”. Os poetas são simples, generosos, humanos e por vezes ingênuos – esta é a verdadeira natureza do poeta e da poesia. E se há poetas maus, assassinos, vilões, ladrões de corpo e alma, enfim criaturas que, na verdade, não possuem a chama dos bons sentimentos (como os psicopatas, por culpa de quem quer que seja, não importa), quando aparecem como poetas, na verdade são embusteiros, vilões, e logo-logo se descobrem por si mesmos.

Antes de terminar, não devo esquecer uma passagem em que a personagem/autora, assistindo a uma missa, revela várias dobras do nosso tempo, do nosso mundo: “Sinto minha fé reformada. Foi-se o ranço e a falsa luz das velhas manhãs domingueiras. Foi-se o pecado, levando junto a incerteza do risco de não viver para sempre no sacrossanto-paraíso. Cresci, caíram totens e tabus, mas a religião de sentir vida nos outros ainda me traz o brilho do sol e a esperança do lugar mágico. Refúgio onde a amizade corre solta, o verde transfunde pessoas em humanidade e o diálogo soe natural… Lugar onde chorar seja quase um pecado e sorrisos escancarados sejam os únicos dízimos aceitáveis” (“A missa dos encontros” p.29).

Mas, leitores, não deixem escapar a crônica “Tempo de recreio” (p.35), especialmente. Não deixem de ler o livro todo, quero dizer, também a segunda parte (os poemas): – A partir da p.53, começam as peças mais caracteristicamente poéticas: O poema “Tempo esgotado” excele:

“Agitados abanos / lembram os laços da trança menina e / a expectativa da vida não preenchida. // Sorrisos de lazer / brindam um novo ócio. // Até um dobrar de esquina // sentir um parar perdido e // esquecer do caminho. // Desaposento-me… // Suspiro ao vento pelo primeiro dia”.

Outros merecem a mesma qualificação de excelência: “Fardos da memória” e “Fios retorcidos” (“Se escrevo, é para um dia renascer”); “Mulher de areia” (“O muro dos ventos abarca meus sonhos”); e, em “Liberdades decrescidas” – uma valiosa definição de infância: “Infância: perdas entre caminhos, flores nos albergues do tempo, néctar da vida…”

Sílvia Presotto, poeta de alto estilo, representa a melhor poesia dos nossos brasis! – este é o meu arremate.

*Francisco Miguel Moura, nasceu em Francisco Santos (outrora “Jenipapeiro”, município de Picos, sertão do Piauí), aos 16 de junho de 1933. Estudos primários com seu pai; ginasial e contabilidade, em Picos, onde contraiu matrimônio com D. Maria Mécia Morais Moura. Naquela cidade nasceram os 2 primeiros filhos: Franklin e Fulton; os outros, Laudemiro e Francisco Jr. nasceram na Bahia e Fritz e Mécia, em Teresina. Formado em Letras pela Universidade Federal do Piauí e pós-graduado na Universidade Federal da Bahia. Funcionário aposentado do Banco do Brasil. Radialista, professor de língua portuguesa e literaturas brasileira e portuguesa, atividades que não mais exerce. Hoje se dedica exclusivamente a ler e escrever e brincar com os netos, que ao todo são dez, na cidade que elegeu para sempre: Teresina.

As Mulheres Poetas Na Literatura Brasileira, coletânea organizada pelo poeta Rubens Jardim.

carmen — Tue, 27 Mar 2012 14:47:18 +0000

Pisares

Existe um sono a que chamo silêncio

Velho mapa
de onde voam meus pés
vento

em que me espelho momentos

existe um tempo em ue desperto memórias
terras

em que calço meus rastros
fendas
onde soluço meus ossos.

Pisares, Carmen Silva Presotto, Postigos, Vidráguas, 2010.

Pisares e tantos outros poemas meus e de muitas poetas estão na Coletânea: As Mulheres Poetas na Literatura Brasileira, organizada pelo Poeta Rubens Jardim, comfiram!!

http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=31349

Obrigada poeta querido, por teus Cantares em poesia, e por nos tornar caminhos e ntre muitos caminhos, beijos Rubens Jardim, e digo com a imagem de duas poetas que já não estão mais no esquecimento, gracias e vivas à Memória Poética!!

A Prisioneira do Bosque – Pretexto

carmen — Tue, 13 Mar 2012 19:27:24 +0000

A Prisioneira do Bosque – Pretexto
por Lisa Alves

Salvador Dali – Ascensão de Cristo (1958)

Em um mundo onde pessoas matam e torturam em nome das cores e pigmentações esse universo seria um verdadeiro “tapa na cara da humanidade”. Mas a menina sabia que não era necessário chegar até aqui para constatar a necessidade desse tapa. A sua espécie há muito tem cometido atrocidades seguidas de justificativas insanas e infelizmente (para alguns) irreparáveis. Aquele mundo que aos poucos se solidificava possuía cores e tonalidades nunca descobertas e mentalizadas por ela. Naquelas cores, havia cheiro, êxtase e sensações que modificavam sua forma. Da cabeça aos pés ela se transformava naquilo que tolamente seria chamado de não-matéria.

Tocar com nada o Nada
Sentir o cheiro de nada
e se alimentar do Nada transformador.

Sua forma atravessava o concreto, a dor, as instituições, os ponteiros e o tempo. Conseguia ver o que a humanidade teria se tornado caso tivesse sempre optado pelo bom, pelo justo e pelo útil.
– O universo possuí uma finalidade de longo alcance, de eternidade e o sentido de “natureza humana” tornou-se um pretexto para todas as limitações e atitudes da espécie. Mudar, evoluir e expandir sempre foi o objetivo central da biota universal. Não há natureza humana, há negação de evolução. – esclareceu Perséfone.

Poder voar e entrar no buraco da agulha,
entrar no “céu” e sentir a divindade mais próxima.
Criar um universo. Destruí-lo. Transformá-lo.

Leiam toda a postagem

– Toda mistura é benéfica para o alcance desse objetivo – flora, fauna, elementos, sistemas solares. O caos equilibra as forças e de alguma forma impede ascensões desiguais. Mesmo dentro da bagunça universal todas as coisas possuem “seu lugar ao sol”. – E a revelação de Perséfone a fez compreender que o mundo de onde ela veio caminhava à moda do caranguejo, enquanto o universo se expandia, seu mundo se contraía buscando a forma fetal.

Morrer e renascer – no caule da planta ou nos olhos de hominídeos.
Estamos na pele da África,
nos dentes pré colombianos e
nas risadas de hienas.

– Eu posso voltar a ser o que eu era?
– Sim, você aprendeu a fazer isso muito bem! Aliás, toda a sua espécie.
– Sim, “à moda do caranguejo”?
– Você tem medo do que se transformou?
– Eu tenho medo de não ter minha vida de volta. Todas essas novidades são surpreendentes, me fazem perceber a insignificância da luta diária, dos sobrenomes, dos status, do dinheiro, das coisas pelas quais a humanidade insiste em valorizar. Mas nada disso vai ter valor se eu não conseguir voltar e tentar explicar isso para eles.
– Se você voltar a ser o que era, jamais conseguirá explicar, minha menina!
– Então nunca mais verei os meus pais?
– Não foi isso o que eu disse.

No ciclo da água nunca
caí a mesma gotícula.

O canto do pássaro
Ganhou um novo tom.
O homem que reza a cartilha
Amanhã queimará bandeiras.

Tudo se cria, se destrói e se transforma.

Esta é a continuação do que já viemos publicando, o Primeiro foi Prisioneira do Bosque – Desintegração dos Quarks, depois vieram – As Nuvens, Demasiadamente Natural… e hoje, A Pri

E seguimos lendo Lisa em poesia, prosa poética e agora em sua Novela, muito bom sempre.

Hoje, poema enRedado 43 – Eugénio de Andrade

carmen — Sun, 11 Mar 2012 20:27:24 +0000

Hey, e seguimos com nossas leituras, e rumo ao próximo webLivro, onde estaremos por 10 poestagens lendo, escutando e aprendendo com Poesia Portuguesa… a próxima leitura será com Sophia de Mello Breyner Andresen.

Para ler, ampliem a imagem, ou leiam lá no blog da Luana Neres, autora de nossa Arte nos enRedados.

A todos que aqui estão compondo com Eugénio de Andrade Gracias e seguimos!!

E estamos sendo muito lidos, visitem os WebLivros Vidráguas e confiram… I, II e III, o terceiro em dois meses já está com mais de 8.000 leituras, eba!!

pensando a Poesia de Eugénio de Andrade em O Sal da Língua…

carmen — Sun, 04 Mar 2012 17:49:14 +0000

Hey, era para ser toda a semana, mas por motivos de viagens, saltamos uma… e seguimos com nosso enRedo poético, rumo ao terceiro webLivros, onde estaremos cantando, lendo e conVersando com a Poesia Portuguesa.

O encontro de hoje é com Eugénio de Andrade, o da semana que passou foi com Natália Correia… bom domingo, boa semana a todos por aqui.

Nocturno da água

Pergunto se não morre esta secreta
música de tanto olhar a água,
pergunto se não arde
de alegria ou mágoa
este florir do ser na noite aberta.

Eugénio de Andrade, Ostinato Rigore (1964) e POESIA

Sobre as sílabas

O assédio do verão, as rolas
dos pinheiros, a risca de sal
das areias; às vezes
chovia – então um barco
de borco era o abrigo,
era o amigo; a chuva abria
o aroma dos fenos, não tardava
o sol em cada sílaba.

Eugénio de Andrade, POESIA e Rente ao Dizer (1992)

Leia toda a postagem aqui e conheça mais a Obra de Eugénio de Andrade em O Sal da Língua, um site mantido pela amiga Raquel Agras para guardar a obra deste imenso Poeta.

O verão é assim

O verão é assim: a masculina e mineral
e quase táctil vibração das cigarras.
Não sou apenas eu, também elas
se alimentam de claridade,
fogem do escuro.
Porque o escuro é onde se abrigam
a calúnia e a usura,
o escuro é onde a vaidade
e a demência do lucro acorrem
ao apelo do mais rasteiro.
O Céu não passa de um imenso
e vazio buraco negro,
mas tenho a esperança que o Inferno
conserve ainda activas as fogueiras
da inquisição, e nas suas chamas
possam ouvir-se um dia
esses cães, que tanto abusam do poder,
rechinar – como as cigarras no verão.

Eugénio de Andrade, POESIA e Sal da Língua (1995)

Não perguntes

De onde vem? De que fonte
ou boca
ou pedra aberta?
É para ti que canta
ou simplesmente
para ninguém?
Que juventude
te morde ainda os lábios?
Que rumor de abelhas
te sobe à garganta?
Não perguntes, escuta:
é para ti que canta.

Eugénio de Andrade, Mar de Setembro (1961) e POESIA

Essa mulher, a doce melancolia

Essa mulher, a doce melancolia
dos seus ombros, canta.
O rumor
da sua voz entra-me pelo sono,
é muito antigo.
Traz o cheiro acidulado
da minha infância chapinhada ao sol.
O corpo leve quase de vidro.

Eugénio de Andrade, O Peso da Sombra (1982) e POESIA

Com o tempo

Com o tempo aproximar-se-ão os rios
e os montes, com o tempo
acabará por te vir comer à mão
e fazer ninho na tua cama
o silêncio

Eugénio de Andrade, O Peso da Sombra (1982) e POESIA

Efemérides, poema de Cristina DeSouza…

carmen — Sat, 03 Mar 2012 15:54:32 +0000

EFEMÉRIDES
poema de Cristina DeSouza

efêmeros
são o céu enluarado
os dias claros
a paz
que me consola

efêmera
é a tua voz
que vem do nada
que nada ingrata
na escuridão vazia

efêmero
é o teu tocar
meu corpo desnudo
que se arrepia
e morre de frio
na ausência
que vem depois

efêmero
é o teu sorriso branco
que me guia
na noite escura
nas efemérides da solidão
na distãcia longíqua
das tuas mãos

Poema de Cristina DeSouza, autora de Uns Poucos Versos e que escreve conosco no grupo Vidráguas em redes sociais. Leiam mais poemas em seu blog MiX-tura.

A arte é de Modigliani!

Hoje no entardecer com Eros, Sugestão …

carmen — Thu, 23 Feb 2012 21:46:42 +0000

SUGESTÃO
poema de Cristina DeSouza

Arte de Pablo Picasso

bêbada
com o aroma
de flor
que resvala
dos teus seios

pétalas de cetim

o rosa
dos teus sugestivos
mamilos
que saltam do branco
molhado
que vestes
e a chuva que cai

saudades do abraço
que não dei
do beijo
que não roubei

e agora fica
esta eloquência silenciosa
de um presente
tornado outrora
dos dias
que passaram por ti
e que eu não notei

Leia toda a postagem

Hoje em nosso entardecer com Eros, bardos e evasAlmas, trazemos um poema de Cristina DeSouza, poeta que leio sempre, autora de Uns Poucos versos e que temos o prazer de divulgar em Vidráguas. E seguimos com nosso projeto Anáguas…

… iMundem-se, alaguem-se com Poemas de Amor, aqui e em OUTUBRO-Nei Duclós, recanto onde nos espelhamos para seguir o canto com Eros, porque parafraseando este bardo, amamos sem tirar nem por. Amor pela verdade… e seguimos!

Telas poema de Carmen Silvia Presotto, e bom Carnaval a todos…

carmen — Fri, 17 Feb 2012 22:27:15 +0000

Telas

No silêncio,
as sombras se arquitetam…

entre tempos,
elas conVersam

suam
brindam o entardecer

e quando chega a lua
disfarçam-se de noite…

ah, Sócrates que tempo é este
onde Cavernas espelham nós mesmos
- Carnaval?

Poema de Carmen Silvia Presotto.

A fotografia é de Mirchuk Pavel!

Um bom feriado a todos e voltamos depois de quarta-feira de cinzas, inclusive com nosso poema Enredado à Natália Correia… beijos e boa folia!

Vidráguas à Wislawa Szymborska

carmen — Thu, 02 Feb 2012 04:23:25 +0000

Radość pisania
poema de Wislawa Szymborska

Dokąd biegnie ta napisana sarna przez napisany las?
Czy z napisanej wody pić,
która jej pyszczek odbije jak kalka?
Dlaczego łeb podnosi, czy coś słyszy?
Na pożyczonych z prawdy czterech nóżkach wsparta
spod moich palców uchem strzyże.
Cisza – ten wyraz tez szeleści po papierze i rozgarnia
spowodowane slowem “las” gałęzie.

Nad białą kartką czają się do skoku
litery, które mogą ułożyć się źle,
zdania osaczające,
przed którymi nie będzie ratunku.

Jest w kropli atramentu spory zapas
myśliwych z przymrużonym okiem,
gotowych zbiec po stromym piórze w dół,
otoczyc sarnę, złożyć się do strzału.

Zapominają, że tu nie jest życie.
Inne, czarno na białym, panują tu prawa.
Okamgnienie trwać będzie tak długo, jak zechce,
pozwoli się podzielić na małe wieczności
pełne wstrzymanych w locie kul.
Na zawsze, jesli każę, nic się tu nie stanie.

A alegria da escrita
Tradução de Tiago Halewicz

Para onde corre esta cerva escrita na floresta que escrevi?
Para beber da água escrita,
que imprime seu focinho como se fosse folha de papel?
Por que ela ergue a cabeça, escutou algo?
Sobre as quatro patas emprestadas da realidade
ela levanta a orelha sob meus dedos.
Silêncio—esse termo murmura sobre o papel e afasta
os galhos que surgem com a palavra “floresta”.

Sobre a folha em branco agacham-se para um pulo
letras que podem se dar mal,
formando frases ameaçadoras
das quais nada escapa.

Em cada gota de tinta há um bom estoque
de caçadores de olho na mira,
prontos a descer pela caneta íngreme,
cercar a cerva e apontar as armas.

Esquecem que aqui não há vida.
Preto e branco, aqui reinam outras leis.
Um piscar de olhos será tão longo quanto eu quiser
e poderá ser dividido em pequenas eternidades,
cada uma com o chumbo suspenso em pleno vôo.
Aqui nada acontecerá sem meu aval.
Contra minha vontade, nenhuma folha cairá
e nenhuma grama se dobrará sob o casco da cerva.

Então existe um mundo assim,
sobre o qual exerce um destino independente?
Tempo, que eu teço com uma corrente de sinais?
Existência que, a meu comando, não terá fim?

A alegria da escrita.
O poder da consolidação.
A Vingança de uma mão mortal.

Tradução de Tiago Halewicz do poema original em polonês Radość Pisania, extraído de Wislawa Szymborska, Sto Pociech (Kraków: Wydawinictwo Literackie, 2007), em Memória Cultural Polonesa, p.p., 86.87, 88, 89., edição em parceria Vidráguas, StudioClio e Rodycz & Ordakowski Editores – 2008.