Vidráguas » Londres

Ob-La-Di, Ob-La-Da… anDanças

carmen — Wed, 10 Nov 2010 16:26:01 +0000

Danças

vidas e ritmo
compasso

quantas luas
quantos sóis

sementes em geniscrituras

entranhas
façanhas

cartografia
vida compondo vida
aurora em nascimento

corpo de mulher
mapa secreto
escrita de gritos

luas
gestações
rompimento
queda

sintonia de outros dançares…

dance!

Poema: Carmen Silvia Presotto
Modelo: Júlia Presotto e um artista de metrô em Londres
Fotografias: Ricardo Hegenbart

impossível escolha, ora bolas…

carmen — Sat, 10 Jul 2010 03:00:53 +0000

Impossível Escolha
a Mario Quintana

Ora bolas, como dizia o poeta…

Se escolhesse o dia de minha morte
seria um ensolarado domingo de outono.

Alegre, morno, brando, aninhado a folhas de plátanos
douradas, atapetando o chão que me abrigaria.

Se escolhesse o dia de minha morte
seria um esvoaçante cobertor sem dor por partir.

Um dia em que os pássaros e as borboletas
brincassem no céu.

Um dia em que o sol vibrasse por novos horizontes.
Um dia feito piquenique com toalha xadrez
cesto de vime e cálices de vinho.
Um dia em que o findar não encontrasse a noite.
Um eterno dia…

Se escolhesse o dia de minha morte
seria um dia trocado.

Um dia impossível de escolhas.
Talvez um Domingo chuvoso, abafado.
Ou uma Sexta-Feira que me acordasse no Domingo.
Cristo!
Quem sabe não morro…
Ora bolas!

Poema: Carmen Silvia Presotto, Dobras do tempo.
Fotografia: Ricardo Hegenbart, Outono em Londres.

Nos Passos de Mrs. Dalloway

ricardo — Thu, 22 Apr 2010 20:08:22 +0000

Em Londres, quando os plátanos largam suas folhas ao vento e dobram suas raízes ao tempo, outona… e neste desfolhar de momentos, trocamos as estações, lambuzados pelo morno hálito de um lindo sol literário: Clarissa Dalloway.

Clarissa Dalloway é a protagonista e o título do Romance de Virginia Woolf, publicado em 1925, que nos eventos de um único dia nos apresenta a história de uma Senhora da alta burguesia londrina, que por aqui nos chegou traduzido através das mãos de Mario Quintana, driblando o próprio e o nosso tempo com o compasso do relógio,.

E que relógio: O Big Ben!

As Horas, originalmente seria o nome deste romance que visitamos hoje, mas foi através de Michael Cunninghan, em 1998, que por saber disso, nos anuncia outras horas em um novo romance, homenagem, que, em 2002, termina no filme de sucesso, estrelado por Nicole Kidman e dirigido por Stephen Daldry.

Michael Cunninghan sabia e nós também sabemos, que sem As Horas de Virginia Woolf, não haveriam outras! Por isso, colocamos os pés a caminhar com os olhos para que a memória nos leve a meados de junho de 1923, onde um único dia transformou os passos de quem lê e escreve, pois sabemos que depois de Virginia Woolf nunca mais as horas, nem a memória, muito menos nós, poderemos viver sem fluxos de consciência.

Grande Virgínia Woolf, em altura e escritura, e que Escritura!

Nosso roteiro e homenagem, começa por onde começa a vida de Londres. No Metrô.

Eram 11 da manhã do dia 25 de outubro de 2009, quando tomamos o metrô em Canadá Water para chegar ao marco de nossos passos: Westminster Station, início e fim do romance, área social e política e mundo de Clarissa Dalloway.

Lá chegamos, às 14 e 30 e parece que conosco uma turba de gente, querendo desvendar outros passos e feitos, já que ali está muito da história da cidade.

Nossa mira era Mrs. Dalloway, mas vacilamos perante o Sthefans da Taverna, nome de solteiro de Virginia, logo desistimos do chope e feito bons twitteiros de Clarissa, com o sol por testemunha, atravessamos a rua em sentido à Westeminster Abbey. Ao contrário da ficção, naquele dia não saímos para comprar flores nem luvas francesas como aparecia em seu primeiro escrito, que está em Contos Completos da COSACNAIFY, e sim para viver este dia como uma comunhão literária.

Sabíamos que à noite haveria um jantar, e, conforme o romance , estávamos duas horas atrasados, o que para Londres é uma tremenda gafe, por isso apressamos o passo, deixando a Westminster Abbey e o rush londrino a nossas costas, seguimos até os portões da Dean’s Yard –SW1,cruzamos a fachada de gerânios vitorianos e entramos…

O contraste era flagrante, pois bastou passar um portão para logo nos sentirmos em outro mundo. Absortos pelo verde de intensas árvores, seguimos o imaculado tapete verde ao centro, onde hoje crianças jogam e se divertem, para percorremos o recorte da distinta arquitetura com casas, reconhecidamente, Georgianas cujas portas esculturais luziam. Atravessar estes portões, foi como rasgar o tempo para vivenciar o clima do romance, onde Mrs. Dalloway, supostamente, teria vivido para escrever sua festa…

Chegamos à Great College Street, lá as portas nos confundiram, todas azuis!

No entanto, caminhando uns passos a mais, atravessamos a esquina e chegamos à Barton Street, depois de passarmos pela casa de Lawrence da Arábia, outra História Política e Literária de Londres, avistamos as janelas que logo nos mostrariam as vidraças de nossa leitura, de onde visualizamos Clarissa, mulher de Richard Dalloway, Membro Conservador do Parlamento, que entre tantas outras coisas a pensar, estava inquieta, começando a preparar o jantar em que toda a alta sociedade londrina, inclusive o Primeiro Ministro estariam presentes.

Lá, folhamos o livro e a vimos reparar seu vestido verde, a dar ordens a sua ajudante sobre onde colocar as flores e reencontrar a Peter, seu amigo chegado da Índia, que a surpreendera, pois o esperava tanto, mas não justo no dia em que daria uma festa, porque com ele chegariam os famosos flash-backs, os monólogos interiores que, além de reavivar o passado e mudar os tempos dos personagens, mudariam a narrativa ficcional e também os olhares de seus leitores…

Lá, também não pudemos esquecer de Septimus Warren Smith, um veterano de guerra, personagem do romance que em contraste com Mrs. Dalloway nos aponta o outro lado do espelho desta vida social, formal, brilhante e espalhafatosa. Com ele, chega a loucura e a crítica social que V. Woolf faz questão de nos apresentar…

Seguimos pela Cowley Street, passeando com a vida dos que ali hoje trabalham, dobramos na Lord Reith Street, onde o azul calipso de uma porta nos chamou a atenção pela beleza do sol refletindo-se nela, quando escutamos uma turma de colegiais vindo em nossa direção em companhia de seu Mestre que, provavelmente, discorria uma aula a céu aberto sobre Virgínia Woolf.

E que céu!!!

Ao escutar o Big Ben insistir em seus badalos, despertamos para a ordem do dia e feito Clarissa Dalloway saímos para comprar flores, atravessamos a rua, despertamos e seguimos em direção à Victoria Street, cruzando a avenida em direção ao St. James Park, onde novamente as sirenes e a vida agitada de Londres nos esperava…

Tendo vivido em Westminster – há quantos anos agora? mais de vinte – sente-se até no meio do tráfego, ou quando se desperta à noite, Clarissa bem o sabia, um particular silêncio, ou solenidade; uma indescritível pausa; aquela suspensão ( ou seria do seu coração, que diziam afetado pela influenza?) antes que batesse o Big Ben. Agora! Já vibrava. Primeiro um aviso musical; depois a hora, irrevogável. Os pesados círculos dissolviam-se no ar. Que louco somos, pensava ela, atravessando a Victoria Street.

No caminho, passamos por lojas e pelo mercado de rua na Strutton Ground SW1, já baixando suas cortinas, ou esvaziando suas bancas, denunciando-nos o avançar das horas. Seguimos pela Victoria Street, em busca da loja Army and Navy Store, onde Elizabeth, filha de Clarissa, fazia suas compras e tomava chá com Miss Doris Kilman, mas em vão, parece que a loja não existe mais.

Vencidos, desistimos da busca e paramos, numa das poucas lojas abertas, para nos abastecer para um piquinique no Parque. Mas antes de chegarmos ao cruzamento do Buckingham Palace com St. James Park, enquanto passávamos pelo Caxton Hall, vimos que ali estivera Churchill conversando, mais uma vez nos demos conta do tempo transcorrido e paramos quando lemos Clarissa, ao encontrar Hugh Whitbread, seu velho amigo, gritar: – Gosto de passear por Londres. Sempre é melhor do que passear pelo campo.

É! Clarissa ama a vida da Cidade!

Despede-se de Hugh, que logo deveria estar despachando junto a Royal Arms e segue seus passos.

Feito Clarissa, numa tarde, ensolarada voltamos em meio de St. James Park, e em meio a árvores, relva, também nos interessamos por música e poesia, tivemos nosso piquinique, sem que pudéssemo nos furtar das divagações sobre liberdade junto a fonte do jardim…

As árvore desenhando o outono
o lago iluminando o semblante
um ninho de gente anunciando vida,
enquanto no olhar de uma raposa nos chega, novamente, a finita realidade,
logo escureceria, os portões se fechariam, restariam as rosas, os livros e a escritura…
e o eco

… Não, agora nunca mais diria, de ninguém neste mundo, que eram isto ou aquilo… Passava como uma navalha através de tudo; e ao mesmo tempo ficava de fora, olhando. Tinha a perpétua sensação, enquanto olhava os carros, de estar fora longe e sozinha no meio do mar; sempre sentira que era muito, muito perigoso viver, por um só dia que fosse… mas como absorvia aquilo, os carros passando… e não diria de si mesma: sou isto, sou aquilo…O seu único dom era conhecer as criaturas quase por instinto, pensava, seguindo seu caminho…

Novamente, fechamos o livro, deixamos a raposa e as rosas estendidas ao vento e atravessamos o parque em direção ao Green Park, seguindo o caminho do sol…

E de repente, alguém no parque, sentando em um banco qualquer nos retorna aos delírios de Septimus Warren Smith , um veterano de guerra que surge para nos lembrar da guerra, da loucura, da tristeza de Virginia Woolf, vivendo em uma sociedade patriarcal, autoritária, onde a mulher custava a escutar sua voz. Ambos desejavam outra vida, desejavam fugir da coerção e mesmo assim, consciente dos vazios de sua vida social, Clarissa segue capaz tanto de lirismo quanto de tristeza ao caminho de suas flores.

Junho fizera brotar todas as folhas nas árvores. As mães de Pimlico amamentavam os filhos. Transmitiam-se mensagens da Frota para o Almirantado. Arlington Street e Piccadilly pareciam amornar o próprio ar do Parque e alçar-lhes as folhas ardentemente, luminosamente, nas ondas dessa divina vitalidade que Clarissa amava. Dançar, cavalgar, tinha adorado tudo isso…

Para nós eram 16 horas, início de outono, momento em que as folhas começam a se espreguiçar no solo, quando chegamos aos portões do Parque,como Clarissa, nos detivemos um momento olhando os ônibus de Piccadilly e atravessando o movimento de Londres ao findar da tarde.

O dia ainda estava radiante, e ainda com o sol por testemunha, ziguezagueamos entre muitos cabs, passantes, ônibus vermelhos de dois andares, símbolo de Londres em direção à Bond Street no coração de Mayfair.

Caminhamos em busca da vitrina de Hatchard a cata de livros para sonhar, mas não encontramos, então seguimos à Piccadilly e na altura do Hotel Ritz, atravessamos em direção a Bond Street.

Seguimos nossa caminhada, comentando que Clarissa, hoje, passeando por lá, certamente levaria um susto, mas também se sentiria orgulhosa por todas as lojas que lá se encontram. Passamos por muitas lojas de roupas, no entanto não reconhecemos a loja que, por 50 anos seu pai costumava freqüentar, menos ainda encontramos os salmões abrigados em barra de gelo. No entanto, as bandeiras das lojas seguem tremulando…

E que lojas!!!

A loja de flores que Mrs. Dalloway comprava não existe mais. Mas, fica claro que elas deixaram rastros e aromas. É! Os tempos mudaram, mas certamente, hoje as flores de Clarissa são outras e devem seguir perfumando muitas festas…

E quando nos deparamos com uma tela, lembramos de Clarissa em frente a uma tela holandesa:

Oh! Se pudesse viver de novo! pensou, ao pisar a rua, como não havia de ser diferente!Antes de tudo, seria morena como Lady Bexborough, serena, imponente… era verdade que estava em forma; e tinha lindas mãos e lindos pés; e vestia-se bem, considerando o pouco que gastava. Mas muitas vezes aquele corpo que habitava, aquele corpo, com toda a sua consistência, não parecia nada – absolutamente nada. Tinha a esquisita sensação de estar invisível, despercebida; desconhecida; de não ser mais casada, não ter mais filhos agora, apenas aquela espantosa e um tanto solene marcha com os demais, por Bond Street, ser esta Mrs. Dalloway; nem mais Clarissa: Mrs. Dalloway somente.

Seguimos mais uns passos pela New Bond Sreet, além de muitas sirenes, ao colocar o pé na rua, antes de atravessarmos, escutamos o ruído de um motor, retornamos à calçada e pela placa da rua percebemos que estávamos na Brook Street , onde Lady Burton mora e onde Richard Dalloway e Hugh Whitbread estiveram almoçando com Lady Burton.

Nesse momento, percebemos o adiantar da hora, olhamos o relógio e retomamos o caminho, atravessamos a Piccadilly em direção à St. James Street até The London Library para devolver o livro à Virgínia Woolf.

Rumamos para o Ritz Hotel, trocamos de roupa e seguimos para a Festa de Clarissa Dalloway…

Crônica: Carmen Silvia Presotto
Fotografia: Ricardo Hegenbart

sublimações…

carmen — Tue, 19 Jan 2010 02:01:29 +0000

Anais

Não me vejo nas coisas como elas são.

Quero ser um poeta tecido por carne
e livre de pontos.

Quero ser aquela nuvem atrás do pensamento.

Poema: Carmen Silvia Presotto, p. 47, Encaixes, Vidráguas.
Foto: Ricardo Hegenbart, outono em Londres- Green Park, 2009.

em Bloomsburry, neva e poemamos

carmen — Sat, 09 Jan 2010 16:01:18 +0000

Faltaram as luvas roxas
ao fiel momento…

No entanto, sabemos:
que estátuas não falam,
apenas embalam os dedos a caminhar com a mente…

Em Bloomsburry neva,
e com Virginia Woolf, revivemos:
que olhar, caminhar, fotografar, escrever, é se imaginar por dentro…

e juntos poemamos, ora bolas!

Poema: Carmen Silvia Presotto
Foto: Ricardo Hegenbart

a porta

ricardo — Wed, 23 Sep 2009 10:57:32 +0000

THE DOOR

There is a door;
Every day a first door.
Through it a courtyard
Leads to arched gates
And forward to the road
Disappearing in forest.

Who will affirm the door?
Every day open the door?

Enshui, a Tea-master
Of de East explained:
We come before it
With breathless reverence
Bowing as before the King.
He wrapped the poem
In a sheath of silk
And put it in a box
Within a box,
Within a box…

The poem comes to me
As the day’s gift
A crystallization
Of its mystery.
See, the day is dead
But the poem lives.

J. Marinus

—————————–

A PORTA

Existe uma porta
todo o dia uma primeira porta.
Através dela um pátio
leva a portões arqueados
que diante a estrada desaparece em floresta.

Quem firmará a porta?
Cada dia abre uma porta?

Enshui
- Mestre do Chá -
do Oriente, explicou:
Nós, com uma reverência sem fôlego,
curvados ao Rei, chegamos diante ela.
Ele envolve o poema em seda
e o deposita numa caixa
dentro da caixa,
dentro da caixa…

O poema
- uma cristalização do seu mistério -
veio até a mim
feito um presente dos dias.
Veja, o dia está morto
mas o poema vive.

J. Marinus

Bufões da Água

ricardo — Fri, 10 Jul 2009 06:47:00 +0000

Instantes mudos, esses em que miramos as fotografias. São eles que nos falam…

Enquanto mentimos viver, o sonho das águas, a Poesia, transplante de almas, nos estende a mão.

Ilotopie!

Um caminho, um espetáculo sob as águas.

E sabemos:
Lagos
Oceanos
e Portos
sempre foram inspiração para o imaginário.

Todos ocupam lugares em nosso sonho.
Mas hoje, os Bufões da Água nos trazem uma visão espetacular desta vida úmida. Espelhada, através de fogos, surge pedalando a Rainha Aquática e sua Corte sob o Rio de Londres e como se estivessem saindo das páginas de um livro, as imagens vão escorrendo de nossos olhos.

Durante, algumas horas, precisamos esfregar os olhos para ver que não era sonho, era o Tâmisa cenário e palco do Festival das Águas.
E em suas margens, em seus retalhos, entre carros e caravanas
somos alguma costura desta flutuação
ponte do mudo instante, somos algum zumbido
a revirar os ouvidos a margem deste Verde Lago.

E

Era sexta feira a noite em Docklands, o verão em Londres é sempre especial para eventos ao ar livre. Sentamos na grama frente ao lago, e já caia a noite quando no meio do lago surge navegando algo que parecia um Fiat 147, precariamente iluminado.

Começava Fous de Bassin no Greenwich + Docklands International Festival 2009.

O tema deste ano: Água.

Leituras molhadas como iscas de vidas, fagulhas sob uma cama refletindo: mãe e filha, fogo e água a iluminar a leitura do lago em frente as Docas Londrinas, lugar onde navegações há muito vão e vem, feito árvores vivas, porto em labaredas, revelações de que um dia tudo era fogo, chamas para que uma cidade despertasse na águas sua história e legado…

Nas águas está o início, está o espelho, está o tempo grão, rondando de bicicleta o caminho do Tâmisa
pesca
sombrinhas
bicicletas
navegações
momentos que, no lago em nossa frente, espelha toda a vida Londrina se desfolhando no jornal lido pelo bufão que chega junto com um gari público que chega junto com a mãe menina que chegam iluminados pelos postes suspensos para que a água seja mais do que um lago, seja uma cidade palafita navegando entre tempos.

É noite e a cidade acorda.

A mãe menina do início retorna várias vezes a nossa frente, como querendo indicar em suas aparições, várias gestações e mudanças. Sua criança cresce. Alastrada a cidade, a menina mãe atravessa o rio, anunciando-nos que dali veio o progresso que, hoje, segue estendido das margens da docas ao Convent Garden, à Oxford Street…

No ar, agora há muitos acordes, um caos sinfônico que nos desfragmenta para o inusitado. Esfregamos os olhos às bolinhas de sabão que vão ligando os pensamentos vividos ao imaginado e percebemos outras ondulações…

Tudo fica vermelho, incendeia , a música fica mais intensa e parece que somos embalados ao futuro.

Tudo gira, tudo toca. E de repente, ao fogo retornamos, porque do caos da música se rompem os fogos de artifício, um enorme rastro de fumaça, clarão onde todos desaparecem…

Esfregando os olhos, retornamos a tempo de rever o gari que chega para recolher a cidade. Ao desmanchar a praça, volta a intensidade vermelha…Em nossa frente, o clarão das águas emboca o curso das sementes queimadas, recordando: incêndio em Londres!

E num apagão a cena nos desperta ao recomeço e como se tudo se reintegrasse, absorvemos o Fogo Verde Cristalino esparramando a memória real da rainha aquática à esperança de prosseguir Viagem: é Festival de Verão, há labaredas em Londres!

Texto: Carmen Silvia Presotto
Fotos: Ricardo Hegenbart

Será que Mrs. Dalloway passou por aqui?

ricardo — Sun, 14 Jun 2009 16:19:36 +0000

“… Quando o jardineiro planta seus bulbos ou semeia sua grama, eles florescem de novo e alastram pelo solo sua relva verde e macia…”
Virginia Woolf

Faz dois meses que acompanho as folhas de Londres se cobrirem com a nova estação. Ao chegar, tudo correspondia ao imaginado. Até abrir a janela do quarto e ser saudado pelo muro vivo, entremeado por uma trepadeira de rosas… O nome é dúbio, mas como veem essas rosas existem e violam qualquer olhar.

Bem comigo aconteceu assim, fechei a janela e o jardim me perseguiu, pedindo um reconhecimento mais próximo.

Então, na semana passada, ainda com café da manhã na garganta, atravessei a porta da cozinha, rumo ao rastro da sombra Verde-Londres para chegar a alguns botões. Mais interessante que logo arrumei uns parceiros. Senti umas asas descerem do muro, subirem pela porta da cozinha, passar pela janela do meu quarto para me apresentarem a sua casa, era um ninho ainda em construção, logo acima dos quartos.

É a primavera, pensei!!!

Voltando às rosas, notei por duas, três que estavam abertas como pareciam diferentes. Suas pétalas se evidenciam fortes, logo talvez esteja toda a espécie a celebrar híbridos encontros de aromas, raízes mescladas de cores. Ser assim despertado demonstra a gentileza do momento, feito um presente dos céus, do orvalho, essa moldura me caiu sob encomenda.

Sim, rosas envasadas são lindas, no entanto soltas à inglesa na terra de Chaucer, Shakespeare, Keats, além de ser um patriotismo, como nos diz Virginia Woolf, trazem em suas pétalas renascimentos, transformações da rosa mãe à rosa Poesia: mutações.

Por isso, que sigam destes outros os meus rastros!
A vida segue e este jardim, tornou-se meu cenário cotidiano, por onde meço o tempo, leio o ir e vir, converso, teço mais espaço…

O casal de passarinho que fez um ninho acima da janela do quarto, talvez tenha percebido isso bem antes… Eis a natureza comungando com a Vida.

Por isso, seguir estes instantes me move, assim me falam os botões a desabrochar, assim me cantam os pássaros vizinhos, pois nos simples encontros está a beleza de qualquer humano encontro…

Porém, tem dias que é mais do que uma estação, é pura celebração.
Num destes dias, acordei com o alarido dos meus amigos pássaros. Já estava a ponto de espantá-los, era cedo, mas antes mesmo de tomar café, abro a janela para ver o motivo de tanta festa, voos rasantes e tanto bater de asas, levo um susto:

O que era verde enroseceu, o que estava fechado abriu-se.
- Mrs. Dalloway passou por aqui, gritei?!

O café que espere. Hoje registrarei o recanto que me acompanha, que agora me assombra a ser capturado. Começo a retratar o momento, conto 100 rosas, depois é impossível, os pássaros sentem a invasão das rosas, e tão assombrados quanto eu, rebatem suas asas até a janela do quarto e se aquietam, parecem também querer contemplar este momento único que penso não ser comum.
Pergunto a alguém que passa pelo portão, escuto:Yes!!!

No entanto, com esse perfume mansinho, convidativo a chegar mais, naturalmente, acompanhados por pássaros em festa, não deve ser…
O jardim se multiplicou, nunca tinha visto algo assim: uma, duas, três… mais de cem rosas.

Hey, é primavera em Londres e, Mrs. Dalloway passeia por meu jardim.

Texto: Carmen Silvia Presotto
Fotos: Ricardo Hegenbart

photohomenagem ao dia das mães

ricardo — Sun, 10 May 2009 21:48:41 +0000

Foto: Ricardo Hegenbart, Mãe Cisne, Hyde Park, 2009.

todo dia é dia de livros e bardos, Shakespeare com Vidráguas desde Londres…

ricardo — Thu, 23 Apr 2009 09:10:56 +0000

Todo o mundo é um palco,
e todos os homens e mulheres são simplesmente atores:
Eles têm suas entradas e saídas,
e um homem, em sua vez, representa muitos papéis (…)
William Shakespeare

Todos já estamos carecas de saber, mas não custa repetir que William Shakespeare, geralmente considerado o maior dramaturgo dos tempos modernos, nasceu em Stratford-upon-Avon, Inglaterra no dia 23 de abril de 1564, morrendo no mesmo dia e lugar em 1616. No entanto, também sabemos que ele vivia de percorrer a Inglaterra em caravanas para difundir sua arte e poesia e que ao desembocar em Londres, fundou seu teatro de arena, uma escola verdadeira, para que seus versos e dramas não coagulassem.

E conseguiu!

Domingo, dia 19 de abril, também dia do Índio, iniciaram as comemorações do dia mundial do Livro em vários lugares do mundo, e Vidráguas pode conferir a magia do bardo desde Londres, onde Sonetos abriram a nova temporada de sua peças no Shakespeare Globe Theatre, onde Vidráguas conseguiu um espaço para além de saltimbanco também de registro fotográfico e participação a este evento que reúne ainda muitas caravanas para ler, interpretar e recitar os Sonetos de Shakespeare. Vivas, caravanas vivas!!!

O início do encontro, foi para comemorar o aniversário de Shakespeare, cujo evento era um encontro de despedida e reinício de nova temporada, onde a dramaturgia seguirá todo ano e pela fila já se pode saber que a arena estará lotada…

Na comemoração de aniversário, não podia faltar cantatas, canções medievais, que entoadas a estilo nos remete à Época Elizabeteana, era de Shakespeare, ilustrada por roupas e cenários, para além de Romeu e Julieta a mais peças, já que ali, também se podia observar e aprender mais sobre a confecção de seus livros.

Legal a seção escrevendo recados:
Escrevo uma nota de amor para uma pessoa querida, dizer que diz o quanto o amor, o interagir, a platéia era e é importante na vida deste Bardo, porque recadinhos e poemas, eram as expressões para se deixar o coração junto a mais versos e assim poder seguir conversando.

Imaginem que por minutos, muda o Cenário e chega-se a Tróia. Sim, meus senhores uma encenação e uma aula sobre Tróia, onde mais uma vez percebemos que nada se cria, todo se transforma e que os Clássicos amam os clássicos e lêem e repetem e ensinam. Então, neste dia, pode se dizer que Homero esteve com Shakespeare e quem ganha é a tragédia, pois na encenação Helena segue tendo um papel de mercadoria, porém mais simbólica, porque o corpo do combate estava atravessado por sua memória em palavras…
E imaginem mais, saibam vocês que as mulheres eram melhores lutadoras que os homens em Tróia, segundo a lenda contada hoje?!

Bem, depois desta viagem de ir e vir, chega-se ao Batendo Recorde, cujo mote e trabalho era bater o recorde mundial de maior números de pessoas a declamar Sonetos de Shakespeare. E isso foi durante o dia todo… Assim que souber o resultado passaremos!!!

Vidráguas participou, acompanhem:

XXIX

When in disgrace with fortune and men’s eyes
I all alone beweep my outcast state,
And trouble deaf heaven with my bootless cries,
And look upon myself, and curse my fate,
Wishing me like to one more rich in hope,
Featured like him, like him with friends possessed,
Desiring this man’s art, and that man’s scope,
With what I most enjoy contented least;
Yet in these thoughts my self almost despising,
Haply I think on thee, and then my state,
Like to the lark at break of day arising
From sullen earth, sings hymns at heaven’s gate;
For thy sweet love remembered such wealth brings
That then I scorn to change my state with kings.

Logo e junto a tanta poesia, memória e vivência foi possível saber mais das roupas de teatro da Época Elisabetana, onde anáguas, corseletes e muitos panos tiraram de baixo dos panos o jogo do poder. Corseletes amarrados atrás era para quem tinha dinheiro. Na frente, eram para as próprias amas que tinham pouco tempo à amarrações, assim como colocar almofadas na bunda, podia pesar mais, dar um caminhar mais vagaroso, calmo, ritmado e contrabalanceado pelo peso o que distinguia quem o tivesse como sinônimo de aBUNDÂNcia.

Depois da roupas chega-se a mais atuações e como se fossem Shakespeare os atores e participantes que ali estiveram, tiveram que interagir, implicar-se, porque essa era a diversão da tragédia, sentir- nos calos dos outros, para rir, chorar, amar… A esses atos, chamaram os Insultos! que, se formos ao pé da letra, mostra o quanto a implicância é importante na Tragédia desde os Gregos à Shakespeare. Sim, e isso até a Rainha Elizabeth proclamava, indo ao Teatro como uma cidadã dos Comuns.

Então neste dia, mais do que mostrar o texto, o mais importante foi a vivência Shakesperiana e poder compartilhar isto nos dia de hoje é algo rico, muito rico, porque além de aprendermos como era composto um soneto, com 14 versos, também se pode recitar o que se escrevera e quem não tinha o soneto, recebia ajuda para isso.

E quem não quisesse conversar, poderia colocar fones de ouvido e Escutar Shakespeare.

Fazer muito barulho por nada, por todos com rolos na cabeça e por fim, dar adeus ao dia e passar pelo Portão de Rosas, um teto unindo céus e terras a mais leitores, a mais memórias, a mais cultura a esta OBRA VIVO e ABERTA que é William Shakespeare.

Vidráguas a quatro mãos, 21 de abril de 2009, desde Londres a Porto Alegre-Brasil.

Texto: Carmen Silvia Presotto
Fotos: Ricardo Hegenbart

Para saber mais:
Leiam Por que Ler Shakespeare de Barbara Heliodora e também suas Outras Obras Traduzidas. E também assistam o filme Shakespeare Apaixonado entre tantos outros.