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Vidráguas à Wislawa Szymborska

carmen — Thu, 02 Feb 2012 04:23:25 +0000

Radość pisania
poema de Wislawa Szymborska

Dokąd biegnie ta napisana sarna przez napisany las?
Czy z napisanej wody pić,
która jej pyszczek odbije jak kalka?
Dlaczego łeb podnosi, czy coś słyszy?
Na pożyczonych z prawdy czterech nóżkach wsparta
spod moich palców uchem strzyże.
Cisza – ten wyraz tez szeleści po papierze i rozgarnia
spowodowane slowem “las” gałęzie.

Nad białą kartką czają się do skoku
litery, które mogą ułożyć się źle,
zdania osaczające,
przed którymi nie będzie ratunku.

Jest w kropli atramentu spory zapas
myśliwych z przymrużonym okiem,
gotowych zbiec po stromym piórze w dół,
otoczyc sarnę, złożyć się do strzału.

Zapominają, że tu nie jest życie.
Inne, czarno na białym, panują tu prawa.
Okamgnienie trwać będzie tak długo, jak zechce,
pozwoli się podzielić na małe wieczności
pełne wstrzymanych w locie kul.
Na zawsze, jesli każę, nic się tu nie stanie.

A alegria da escrita
Tradução de Tiago Halewicz

Para onde corre esta cerva escrita na floresta que escrevi?
Para beber da água escrita,
que imprime seu focinho como se fosse folha de papel?
Por que ela ergue a cabeça, escutou algo?
Sobre as quatro patas emprestadas da realidade
ela levanta a orelha sob meus dedos.
Silêncio—esse termo murmura sobre o papel e afasta
os galhos que surgem com a palavra “floresta”.

Sobre a folha em branco agacham-se para um pulo
letras que podem se dar mal,
formando frases ameaçadoras
das quais nada escapa.

Em cada gota de tinta há um bom estoque
de caçadores de olho na mira,
prontos a descer pela caneta íngreme,
cercar a cerva e apontar as armas.

Esquecem que aqui não há vida.
Preto e branco, aqui reinam outras leis.
Um piscar de olhos será tão longo quanto eu quiser
e poderá ser dividido em pequenas eternidades,
cada uma com o chumbo suspenso em pleno vôo.
Aqui nada acontecerá sem meu aval.
Contra minha vontade, nenhuma folha cairá
e nenhuma grama se dobrará sob o casco da cerva.

Então existe um mundo assim,
sobre o qual exerce um destino independente?
Tempo, que eu teço com uma corrente de sinais?
Existência que, a meu comando, não terá fim?

A alegria da escrita.
O poder da consolidação.
A Vingança de uma mão mortal.

Tradução de Tiago Halewicz do poema original em polonês Radość Pisania, extraído de Wislawa Szymborska, Sto Pociech (Kraków: Wydawinictwo Literackie, 2007), em Memória Cultural Polonesa, p.p., 86.87, 88, 89., edição em parceria Vidráguas, StudioClio e Rodycz & Ordakowski Editores – 2008.

Vidráguas aos 200 anos de Chopin

carmen — Sat, 23 Oct 2010 13:58:05 +0000

Há mortos que nunca morrem

voz
imagem
acordes

eles ressurgem feito marés
ou límpidos cristais a esculpir
as lágrimas que a curva do olho não apaga

Há mortos que nunca apagam
nos revivem em fotos

momentos
palavras e músicas

Há mortos vivos
transplantes d’alma
pontes de tempo
no Viver, empréstimos de humanidade

Há mortos que nunca morrem
Chopin
feito brazeiros
rios caudalosos
tuas notas
e passos seguem a refletir em nós vivas memórias…

Poema de Carmen Silvia Presotto

Este poema está no documentário Chopin, Música e Memória de Tiago Halewicz e Franscisco Marshall, produção Projetos Especiais- Memória Cultural Polonesa, StudioClio.



Lançamento do documentário Chopin, música e memória
carmen — Fri, 22 Oct 2010 11:11:49 +0000
Psiu! É uma alegria, para mim, contar a todos que neste documentário está um poema meu dedicado a Chopin. Obrigada Tiago e Marshall  pelo convite e  Poesia que nos co-habita, pois sabemos que Há mortos que nunca morrem… e, por sorte, Chopin é um deles!!!







Produzido a partir de imagens realizadas pelo pianista Tiago Halewicz em Varsóvia e Paris, este filme aborda a vida e a obra de Fryderyk Chopin e seu impacto sobre a história da cultura. O documentário também apresenta entrevistas com importantes pianistas brasileiros que comentam a importância de Chopin como fonte de uma nova cultura musical que transformou e transforma o mundo.



nada acontece duas vezes, poema de Wislawa Szymborska
carmen — Sun, 15 Aug 2010 19:22:52 +0000




Nada acontece duas vezes

e nem acontecerá. Por este motivo

nasceremos sem prática

e morreremos sem rotina.



Mesmo que fossemos os mais estúpidos

alunos do mundo na escola,

não vamos repetir

nenhum inverno, nenhum verão.



Nenhum dia se repete,

não há duas noites iguais,

dois beijos do mesmo jeito,

duas mesmas trocas de olhar.



Ontem, que alguém pronunciou

teu nome alto perto de mim,

foi como se uma rosa me tivessem

atirado por uma janela aberta.



Hoje, que estamos juntos,

virei o rosto para a parede.

Rosa? Como é uma rosa?

É uma flor? Talvez uma pedra?



Por que tu, hora ruim,

te confundes com um medo desnecessário?

Se és – então tens de passar.

Se passarás – então será bela.



Sorridentes, abraçados,

tentaremos buscar um acordo,

mesmo que sejamos diferentes

como dois pingo de água limpa.



Poema de Wislawa Szymborska, tradução de Tiago Hallewicz do poema original em polonês Nic dwa razy, Memória Cultural Polonesa.



Fotografia: Tadeu Vilani



Ano Chopin  na ALF
carmen — Fri, 23 Jul 2010 13:28:12 +0000
Academia Literária Feminina do Rio Grande do Sul

Patrimônio Histórico e Cultural do Rio Grande do Sul



Convida para o evento “Encontro com Escritores” com o pianista Tiago Halewicz, com o tema “Ano Chopin”, a realizar-se dia 26 de julho de 2010, segunda feira, às 17 horas, na Academia Literária Feminina, na Rua Sarmento Leite, 933, em Porto Alegre, RS.



Após haverá Coquetel de Confraternização.



pensando a Poesia com Wislawa Szimborska
carmen — Sun, 13 Dec 2009 02:01:14 +0000




“ Em países mais afortunados, onde a dignidade humana não é agredida tão facilmente, os poetas almejam ser evidentemente publicados, lidos e compreendidos, mas nada fazem, ou nada de significativo, para que no dia-a-dia possam se destacar entre as outras pessoas. E ainda não muito tempo atrás, nos primeiros dez anos de nosso século, os poetas gostavam de chocar com suas roupas extravagantes e seu comportamento excêntrico. Unicamente para encher os olhos do público. Chegava o momento em que os poetas tinham de fechar a porta atrás de si, despir suas capas, seus penduricalhos e outras parafernálias poéticas e enfrentar – em silêncio, com paciência, à espera de si mesmos – a folha de papel ainda em branco. Pois, no final é isso que, de fato conta.

(…)







Leia todo o artigo





A inspiração não é um privilégio exclusivo dos poetas e artistas em geral. Existe, existiu, existirá sempre certo grupo de pessoas a quem a inspiração visita. É formado por todos aqueles que conscientemente escolheram seu trabalho e o fazem com amor e imaginação. Pode incluir médicos, professores, jardineiros e ainda uma centena de outras profissões. Seu trabalho torna-se uma aventura constante, enquanto forem capazes de continuar a descobrir nele novos desafios.(…) Se Isaac Newton nunca tivesse dito a si mesmo ‘não sei’, as maçãs do seu pequeno pomar poderiam ter caído no chão como uma chuva de granizo, no máximo, teria parado para pegá-las e devorá-las com apetite. Se a minha compatriota Marie Sklodowska-Curie nunca tivesse dito a si mesma ‘ não sei’, na certa acabaria lecionando química em alguma faculdade para mocinhas de boa família – e terminaria seus dias cumprindo esse trabalho. Ma ela não parou de dizer ‘não sei’, e essas palavras levaram-na, não só uma vez, mas duas a Estocolmo, onde espíritos inquietos, indagadores, são de tempo em tempos contemplados com o Prêmio Nobel.

(…)



Claro, na fala cotidiana, em que não refletimos a cada momento para ponderar cada palavra, todos usamos expressões como ‘o mundo comum’, ‘vida comum’, ‘o desenrolar comum dos acontecimentos’. Mas na língua da poesia, em que se pesam todas as palavras, nada é usual ou normal. Nem uma única pedra e nem uma única nuvem acima dela. Nem um único dia e nem uma única noite depois dele. E, sobretudo, nem uma única existência, a existência de nenhuma pessoa neste mundo.



Parece, então, que os poetas terão sempre muito trabalho.”



Tiago Halewicz, p.p.61, 62, 63, Memória Cultural Polonesa, R&O Editores



nada acontece duas vezes
ricardo — Mon, 06 Apr 2009 00:21:42 +0000


Foto: Beth Moon, Sojourn of the Songbirds.
Nada acontece duas vezes

Nic dwa razy 
Nada acontece duas vezes

e nem acontecerá. Por este motivo

nasceremos sem prática

e morreremos sem rotina. 
Mesmo que fossemos os mais estúpidos

alunos do mundo na escola,

não vamos repetir

nenhum inverno, nenhum verão. 
Nenhum dia se repete,

não há duas noites iguais,

dois beijos do mesmo jeito,

duas mesmas trocas de olhar. 
Ontem, que alguém pronunciou

teu nome alto perto de mim,

foi como se uma rosa me tivessem

atirado por uma janela aberta. 
Hoje, que estamos juntos,

virei o rosto para a parede.

Rosa? Como é uma rosa?

É uma flor? Talvez uma pedra? 
Por que tu, hora ruim,

te confundes com um medo desnecessário?

Se és – então tens de passar.

Se passarás – então será bela. 
Sorridentes, abraçados,

tentaremos buscar um acordo,

mesmo que sejamos diferentes

como dois pingos de água limpa. *¹ 
Wisława Szymborska, Tradução de Tiago Halewicz, Memória Cultural Polonesa.



Amor à primeira vista
ricardo — Sat, 28 Feb 2009 02:31:40 +0000


Foto: Henri Cartier-Bresson, Boulevard Diderot, 1969
Ambos estão convencidos

De que foi um sentimento súbito que os uniu.

Linda é uma certeza assim,

mas a incerteza é ainda mais linda.
Acham que por não

terem se conhecido antes

nunca houve nada entre eles.

E o que diriam as ruas, escadas, corredores,

pelo quais há muito tempo poderiam cruzar?
Gostaria de perguntar-lhes

Se não lembram –

na porta giratória

um dia cara a cara?

um “com licença” em meio à multidão?

A voz “engano” no telefone?

- mas conheço sua resposta.

Não, não lembram.
Ficariam muito espantados em saber

que desde muito tempo

o acaso brincava com eles.
Ainda não totalmente preparado

a transformar-se para eles num destino,

aproximava-os e os afastava,

cortava-lhes o caminho

e abafando a gargalhada

saltava para o lado.
Houve sinais, signos,

mas algo ilegível.

É possível que três anos atrás

ou na terça-feira passada

uma certa folha tenha voado

de um ombro para outro?
Houve algo perdido e recolhido.

quem sabe se já não uma bola

nos jardins da infância?
Houve maçanetas e campainhas,

em que antes

o toque se pôs no toque.

As malas lado a lado no depósito da bagagem.

Talvez, numa certa noite, o mesmo sonho

apagado imediatamente depois de acordar.
Entretanto cada princípio

é apenas uma continuação

e o livro de acontecimentos

está sempre aberto no meio.
Poema de Wisława Szymborska, tradução de Tiago Halewicz, Memória Cultural Polonesa